Tropesadora

Ya no entran muertos en el placar
los títeres decapitados se arrastran por el suelo
un sueño viejo y gordo se avergüenza de su condición
se escuchan nombres pronunciados con asco o dolor
barrio pobre, sifones vacíos, comida de ayer
cosas sin sentido juntando mugre
como mi amor por vos